Claro de luna

- ¡Me tenéis frito!- grita el director de la orquesta. 

El ensayo no fluye, pese a que empezaron a afinar los instrumentos recién estrenada la tarde. La laguna está tranquila o lo estaba hasta el estallido furioso del director. El escenario no es otro que la orilla de la laguna. 

La orquesta está ¡encantaaaada!, sí bajo el influjo de un encantamiento. El director es un cisne y las integrantes de la misma son ocas.

La pieza a tocar en breve, si el cisne remedia la indisciplina de sus integrantes, será"el concierto de aranjuez". 

La oca violinista se incorpora a su primer ensayo llegada de un balneario y ni idea de la partitura. Así la cosa...no fluye.

La oca del violonchelo, ya lo dijo más de una vez en los ensayos, se aburre con esta pieza tan larga y despierta con los graznidos del director. Así la cosa... no fluye. 

La oca de la flauta, si la pieza es breve cual historia rápida, ensaya concentrada, sino pintarrajea las esquinas de la partitura. Así la cosa... no fluye.

La oca del arpa, si la música que van a tocar tiene letra y en la misma hay la vocal e, ¡ ni se esmera! Y si se esmera se pone a llorar. Así la cosa...no fluye

La oca trompetista ensaya cuando no está por Zaragoza, resfriada o se presenta con gafas de sol. Así la cosa... no fluye.

La oca de los platillos, cuando tiene que tocar primero explica cómo es el sonido. Así la cosa...no fluye.

La oca del clarirete ensaya si ya volvió de Santillana o le apetece o no está en el club de lectura. Así la cosa... no fluye.

Atardece. Los colores terrosos comienzan a inundar el cielo .Y la oca del oboe, que adora el color dulce, empieza a desafinar. Así la cosa... no fluye

La oca de Monforte aún no se aclimata a la laguna, ¡ten morriña! y casi prefiere la cocina a tocar la tuba. Así la cosa... no fluye

La oca que toca el trombón de varas, nueva en la orquesta, en los descansos ofende e insulta a todo el mundo empezando por el marido. Así la cosa... no fluye.

Y... el cisne, director de la orquesta, consciente de que es la hora, de que la luna emite mucha luz, de que llega el claro de luna rompe en dos la batuta. 

La oca del piano, que si llueve no ensaya, es la primera en detenerse en seco. 

El sonido de los demás instrumentos se silencia poco a poco. Se apaga todo acorde.

Una mujer aparece blandiendo una rama. Tiene el cabello cristalino y un vestido de agua. Destila amor.

Las ocas graznan a su alrededor y los nenúfares le abren paso.

- Cariño mío, no te alteres y ten otra batuta- le dice al cisne poniendo la mejilla en su mejilla. Por unos segundos el cisne grandioso se transforma en un hombre. 

 En otoño se estrenará el concierto de aranjuez, pieza musical favorita y propuesta por la bruja. Con su estreno se pondrá fin al encantamiento. Las ocas volverán al taller de escritura, que es lo suyo. El cisne volverá a ser un hombre y su amada dejará de aparecer solo con el claro de luna.

Feliz verano y sonrisas mil

Nolis

 

LOS CUENTOS DE LA CLASE

 

El martes 30 de enero comenzamos, Mari Carmen nos recordó a Alfonsina Stormi, Tú me quieres blanca, nívea, alba, casta, y su último poema, Voy a dormir. Nolis sugirió escribir un relato contado en primera persona, como contar un secreto al diario. Unos días antes yo había dado un paseo por calles del pasado, y así lo conté al martes siguiente, el 6 de febrero. El martes siguiente, y 13, de febrero, fue Carnaval, y no hubo club.

Para el martes 20, Juan había propuesto escribir sobre un personaje querido por cada uno. Yo leí El sonido de las tijeras, la búsqueda del recuerdo. El martes 27 leímos microrrelatos, historias contadas muy rápidamente, como las que imagina El dragón dormido.

Marzo comenzó con la sugerencia de Begoña: el poder evocador de la cocina, un olor … y yo intenté hacer Arroz con chícharos y patacas novas. Para el martes 12 preparamos la respuesta a una pregunta, E ti de quen ves sendo? Que propuso Mucha. Aunque también puede ser que hiciéramos al revés, primero contestamos la pregunta y luego cocinamos, ¡qué más da! Para el 19 de marzo Maica propuso ¿De qué quieres hablar tú? Yo visité la catedral para comprobar que la gente ya no se confiesa en aquellos cubículos de madera de antes, ahora allí hay sillas, tuve que entrar en otras iglesias para encontrar inspiración. El día 26 fue Semana Santa y no hubo reunión, y así pasamos a abril.

El día 2 llevamos un relato de pura ficción, como propuso Teresa, cuanto más ficción mejor. Yo llevé Todo es mentira, después de ver a José Sacristán en Un hombre llamado Flor de Otoño y escuchar la canción de Aznavour. El martes 9 entramos en La cabaña que nos sugirió María Hermida. Yo me puse a leer a Walden, pero no saqué mucho en claro, tan solo el consejo de “corre a buscar aventuras … y allá donde te atrape la noche, siéntete como en casa”. Para el martes 16 tuvimos que escribir un relato sin la letra e, como propuso Maica. Por mi parte: fracaso total, pero bueno, ¡menos mal que comimos gominolas con Lola y Nolis y visitamos Japón con Marta! El día del libro leímos, claro, y llevamos un relato con un protagonista de libro o de una obra de arte. Yo recreé a Suzón, la camarera del Follies Bergere del cuadro de Manet. Maica se atrevió a enfrentar a Cervantes con su criatura en un duelo sobre el escenario, mientras que Marta nos presentó a una clase de unos niños muy particulares, a la espera de saber quien sería su próximo profesor. Terminó el mes de abril con el desnudo que propuso Juan. Yo escribí sobre mi desnudo favorito, el cuadro El origen del mundo, de Courbet, ¡¡un escándalo!!

Llegamos a mayo monologando el día 7. Yo imaginé a Un vello mariñeiro, pescando potas. El martes 14 todos a una puxémonos a escoitar. Así se apareció Luisa Villalta bajando a la playa en un descanso del instituto. Ese día nos visitó Mucha, inolvidable. El día 21 fuimos conscientes de que esto se va terminando hablando de ventanas. Yo estaba dentro de un bar un día de lluvia, buscando el recuerdo que trae una gabardina de un hombre que pasa por la calle. Y para nuestro último día, ¿qué sorpresas habrá? ¿Quién sabe? quizá viajemos a Aranjuez… ¡qué cortito se nos ha hecho!

¿QUÉ ES ESO?

 

-¡Jamás se ha visto nada igual! Esto no debería verlo nadie, ¡jamás! Su exhibición sería un verdadero escándalo. Nadie puede verlo.

En las calles de París reina el Segundo Imperio. Napoleón III tiene bigote y una perilla bien poblada. Viste con uniforme o levita oscura, aparece retratado siempre correcto y elegante. En esos días, un muchacho toca el pífano. Su figura es perfecta, clásica, equilibrada. Pero no por ello ha sido aceptado en un salón. Los jueces del arte son más bien conservadores, no toleran muchos atrevimientos, y ¡qué es eso de que detrás del muchacho no haya un fondo! ¡Cómo si el artista tuviera tanta libertad!

También en esos días se inaugura un nuevo mercado, unas nuevas avenidas. Todo está alineado, recto, perfectamente organizado. Todo es nuevo, pero no demasiado. Y, de repente, hay un rumor que se expande por todas partes. Parece que un lienzo contiene un desnudo… diferente. Corre la voz de que Courbet ha pintado algo, algo que no debería verse, ni siquiera pronunciarse. En el fondo, no es nada más que una tela sobre la que se acumulan unos trazos de diferentes colores, pero su realismo es intolerable, podría ser un peligro.

- ¡Imagínense eso visto por un niño, por un muchacho joven! Sería una provocación, sin duda.

El encuadre es atrevido, el ojo del espectador se sumerge en una imagen demasiado veraz. La perspectiva lleva a un lugar imposible de ver en calma. Los nervios de los críticos se encrespan. Dicen que no es una gran escena, no hay héroes, mitos, heroínas bíblicas, sueños. Pero ¿qué es eso de mostrar la carne sin una explicación? ¿Dónde queda el romanticismo?, ¿el misterio? Delacroix lo ha dicho muy bien: Courbet malgasta su talento, el tema no es elevado. Vamos a ver, ¿qué representa eso realmente?

Parece que el origen de la tela está en un encargo de un diplomático. Un viejecito simpático que colecciona estampas subidas de tono. Un inconsciente. Menos mal que, después, cuando el lienzo se descubre tras una subasta, alguien lo tapa con una tela y lo arrincona, llevándolo al fondo del almacén. Por suerte, por lo menos, no lo quema.

-¡Tapadlo!, que no lo vea nadie.

-Yo me lo llevaré a mi casa de campo, no me gustaría que alguien lo descubriera en mi salón.

Pasa el tiempo, el lienzo triunfa, se exhibe en una sala de un museo. La gente lo mira asombrada. Eso sí, siempre hay alguien vigilando.

-Mamá, ¿qué es eso?

-Eso, mi amor, es el origen de todo. Ahí están guardados todos los niños del mundo.

- ¿Ahí caben los niños? ¿Y por dónde salen?

-Pues, los niños entran por esa pequeña puerta cuando son algo muy, muy pequeñito. Duermen en esa barriga y, cuando ya están preparados para la vida, salen también por ese pequeño lugar.  

- ¿Ahí estuve yo?

-Tú, yo, todos nosotros. Y ahí se guardarán los hijos de tus hijos. Sólo hace falta introducir una pequeña llave. Pero bueno, eso no sólo sirve para guardar a los niños antes de nacer, también puede … pero mejor eso otro día te lo cuento.

 Imagen censurada por el servidor ...